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By Karczmarczyk Pedro

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Esperábamos que iba a pedir posada, a decir que no podía llegar a su destino con semejante tiempo; pero nos sorprendió a todos, preguntando de pronto: —¿Es usté don Pepe? —Sí. Padre se acariciaba el bigote. Tengo que decirle una cosa; pero... Papá le invitaba: __Diga, diga. —Es a usté solo —rezongó él. Madre quemaba a papá; Pepito quemaba al hombre; Momón quemaba a madre; entre todos me hacían arder. —Dígalo aquí, no tenga miedo —recomendó padre. —No, don Pepe; es asunto delicado. Padre nos señaló: —Estos son mis hijos, ésta es mi mujer; éste es de la casa.

Páseme! —le dijo dando un manotón a la jáquima de la mula. El desconocido estaba pálido y asustado. —Compadre José, no me haga nada. Usté sabe que yo le debo la vida... Si la mula es suya, cójala y perdone... —¡Mire cómo la ha puesto! —tronó José señalando la culebrilla que ya mostraba más de una cuarta de llaga en la piel. —Pero eso no le pasó conmigo, créame, compadre José, eso no le pasó conmigo.

Y junto con ella, la mano de papá, untada de aguardiente con romero. Al otro día, de mañana, desperté a las voces de padre, que regañaba con Momón. El era delgado y triste; tenía los hombros cuadrados y angulosos y miraba con ojos humildes. Papá le estaba explicando que no debía contarme tales cosas, y Momón protestaba, ignorante de que me impresionaba vivamente, porque en él mismo había un aire de persona casi difunta. Padre caminaba frente a la mesa, pesadamente; daba puñetazos y argumentaba que no se podía llenar la cabeza de un niño con mentiras mágicas.

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